Peccato – è stato un peccato… – per il consueto substrato depressivo. Del resto, la paranoia flemmatica su cui poggia il successo di DeLillo ci si accomoda molto bene. L’uomo intanto s’azzarda a vivere lo stesso; ma non è mica screanzato. E anche fosse, noi uomini di Lettere lo rimettiamo al suo piccolo posto con qualche sguardo disincantato e stanco. Ma che palle, santo Dio.
Non vi siete ancora accorti, Supreme Vestali del Leggibile, che la letteratura presente è morta dilagando senza fine nell’eutanasia? Che fate voi? Anestesisti? Chirurghi? Pazienti? La sala operatoria è la parte più importante dell’ospedale ma l’ospedale è solo una piccola parte della città!

In Italia abbiamo al momento la gran maggioranza delle SVL che concelebrano Vitaliano Trevisan, lo scrittore che quanto a paranoia ossessiva è un campioncino e però ha delle grosse lacune in flemma. Be’, si farà! Un toro che si smonta da sé e domanda piccino piccino di essere rimesso nella stalla ché tanto è il suo posto, fra le feci fatte e da rifare. Nessun coraggio. Nessuna fiducia nella vita. Nessuna speranza perché Kafka ha detto che è solo una trappola.

Vivere è morire. Ma voi no. Felici di allettarvi sul divano di Oblomov, e lontani da ogni volontà di incidere lettere che non siano discernimento e distinzione, vi limitate alla conseguenza: che morire è vivere!