Nell’oscurita di un nodo alla gola,
di una perdita, di un vuoto che
poco si rende, se a passi lenti
ti rendi
conto
del poco tempo che manca
di un tempo che stringe
e stringe la gola
e manca il fiato
e si ricamano fiori
di loto e pezzi di ricordi
come in un collage:
pezzi di riviste
degli anni Ottanta
in pochi scorci di pace
che posso solo
di una speranza, di una dea
che fugge i sepolcri o che
di sepolcri si riempie
la bocca –
un cane famelico che
flagellatore e stanco
pieno di rabbia

questo cancro
ingoia prima una
poi l’altra
spappola carne e sangue.

Nel freddo di un mattino
il respiro si gela
e Necci con Piazza Risorgimento
saranno il prezzo di reverie
e miti
in una borgata grigia
tutta polverone e calcinaccio e

una Roma lontana, un odore
di sigaretta che resta
ora
solo
in un pianto nascosto.