Il nuovo libro di Aldo Busi

È uscito da poche settimane per Marsilio Vacche amiche, il nuovo libro Aldo Busi. Per gentile concessione dell’autore e dell’editore, ne pubblichiamo un estratto per i lettori di minima&moralia. Avremo modo di parlarne ancora dell’autobiografia non autorizzata di Busi. Vi invitiamo intanto ad acquistare questo libro, a godere della bellissima prosa.

di Aldo Busi

A Montichiari c’era la figlia disgraziata di una fruttivendola, la Giulietta dei pom, madre di questa ragazzina che si chiamava Marì tutta svergola affetta da un accumulo di deformazioni rare e strane combinate a dar luogo a una creatura di una bruttezza rivoltante, blesa, gobba, con la faccia butterata la cui parte sinistra sporgeva di un buon tre dita rispetto a quella destra e un naso lungo che le scendeva oltre il labbro superiore e qualche attacco di epilessia per soprammercato, era di carattere leggero e gentile, ci teneva molto a essere sempre in ordine e ben pettinata, tirava giù dei porcodio madornali quando gli uomini le facevano dei complimenti, «Marì, ta fo éder el bertagnì», «Marì, gran patùnô, bel fighì», non era stata nemmeno mandata a scuola a lungo, gli scherzi atroci di cui era vittima, quasi grata… meglio di niente, avrà pensato… avevano persuaso la Giulietta dei pom, analfabeta anche lei, a ritirarla per sempre dopo la seconda elementare, ma io andavo da loro a prendere il castagnaccio coi pinoli e il rosmarino detto patùnô, scherzavo con quella mia coetanea, la prendevo in giro e lei prendeva in giro me, eravamo ricci uguali, be’, quando c’erano i pomeriggi danzanti qui al Teatro Sociale e l’entrata era libera anche per gli adolescenti in grado di pagarsi il biglietto, io ero già un ballerino provetto, forse il più ambito e guardato, e lei stava su in loggione, dal cui parapetto spuntava con la testolina che faceva andare da una parte all’altra come un pinocchietto ricciolino seguendo la musica e le coppie in pista, e giù in pista lei non era mai scesa, e una domenica e due e tre domeniche, una domenica andai su in loggione, le chiesi di ballare con me, scoppiò a ridere, disse di no, rossa come uno dei suoi peperoni, e io insistevo e insistevo, volevo fare quello che nessun altro ragazzo avrebbe mai osato fare, ballare con quella specie di scimmietta mezza idiota e rachitica col mal caduco, finché la trascinai, quasi prendendola in braccio, e giù per le scale a rotta di collo e poi apparimmo in pista, la gente sgranò gli occhi e scoppiarono tutti a ridere sino a spanciarsi per farsi vedere, suonavano un lento e cominciammo a ballare, e tutti a buttarci addosso stelle filanti e coriandoli, la stringevo né tanto né poco ma la guidavo bene, le sorridevo, la rassicuravo, era così magra che le sentivo le costole e mi dava certe botte con gli spuntoni delle ginocchia e lei si lasciò andare, ardeva, la vestina mi scottava sotto i palmi, ho pensato, forse è svenuta, ha avuto una delle sue crisi, invece scottava dall’emozione, sudava e mi guardava sfinita, e quell’odorino di mughetto con una stria del suo rancido naturale non è che mi piacesse molto, e poi fu tutto un cha cha cha, un twist e un mambo e tutti che venivano a ballarci intorno e a fare cerchio con noi due in mezzo, lei emetteva dei suoni gutturali di animale liberato, e persino il rock and roll, il tango, il valzer, aveva imparato a ballare guardando per anni gli altri, di minuto in minuto tirava fuori un’impeccabile perfezione, e poi ogni domenica le facevo fare un giro di pista e non era facile per me, per la mia bellezza quasi sfigurata al suo fianco, la mia vanità sacrificata a una causa disperata… ero non un intrepido castigamatti ma uno stronzetto esibizionista che però si faceva forza.

Facevo tirocinio sulla mia volontà, volevo diventare a tutti i costi favoloso per me stesso, un’invenzione astrale tirata fuori dal nulla, e uno scrittore con una volontà e un firmamento in più, qualcuno di cui non avevo mai visto uno simile in giro, e così fu, grazie, sì, a me, ma anche alla mia insospettabile, meravigliosa salvatrice e maestra di compassione, mostruosa e sola, oltre che da sola, come io non lo sono mai stato né mai sarò, ma il finale starebbe nel ricordarne il nome, ma non mi viene.